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Vidée.

Évidée.

Sans idée. Aucune.

Comme d'habitude.

Ce même désespoir sans nom qui envahit. Prend mais ne donne pas.

Ce sentiment si grand qui détruit. Petit à petit.

Rend de plus en plus fragile.

Une toute fine coquille qui devient de plus en plus fine, laisse paraître mon être par sa transparence viscieuse.

Attaquée.

Rongée.

Et toujours rien à rencontrer.

Pas d'unité.

Mouchée dans ma virginité.

Nuée parmi le brouillard je me perds dans un blizzard qui révèle mon cafard aux heures les plus noires.

Besoin non comblé qui crée son propre vide autour de mon âme.

Morte.

Comme depuis des décennies.

Vie morte pour rien.

Fragilité désuète d'une vie parfaite.